“所以……”
沈清歌的声音发颤，手指死死攥着那块粗糙的绸布，指节泛白。
钱三爷的烟锅子在夜色下的青砖上磕了磕，溅起几点猩红的火星。
“丫头，手别抖成这样。”
他吐出一口浑浊的烟气，声音沙哑。
“所以，老沈头，绝不可能是你亲爹。”
“瞧见没？这布上的血。”
钱三爷的烟杆猛地一挑，指向布料上深浅不一的血渍。
“死人血，放久了发褐。”
“活人血，见风就凝黑。”
他粗糙的指腹捻过那两处痕迹，眼神锐利如刀。
“这两滩血混在一块儿，颜色新旧不一，怕是不止一拨人，抢过你这要命的玩意儿。”
巷子深处，赌坊里骰子落碗的脆响断断续续传来，更添几分诡异。
“丫头啊，你这身世，恐怕是滔天的大麻烦……”
“别说了，三叔！”
沈清歌猛地打断他，指甲深深掐进绸布的经纬，仿佛要将那布料撕碎。
墙皮碎屑纷纷落下，沾在她散乱的发间。
心乱如麻。